Siempre escribí acá. Siempre escribí desde mí. Siempre escribí yo. El que escribió fue mi ego. El que escribió fue alguien que no quería ser reconocido. Escribí desde el anonimato. Inventé un nombre. ¿Para qué? Creí que eso daba misterio. Pero ensalzaba al ego. Pensar que alguien podía leer esto y citarme. Que detrás de estas palabras estaba yo. Pero no. Estaba solo. Mi ego. Escribía para mí. ¿Para quién más, sino? Solo mi ego. Y pensaba. Pensaba en ayudar a otros. Aunque, al fin y al cabo, el cree que cualquiera que escribe piensa en ser el centro. El ego no quiere ser solo el centro. También quiere que los demás sean como él. En ese momento, en ese espacio, donde el otro se vuelve uno con uno, uno piensa que es el centro. Y es difícil. ¿Sí? Es difícil. Se te cierran los pulmones. Se cierra la garganta. Se traba tu estómago. Y te sube la presión. Pero, en ese instante, cuando dejás de anularlo, cuando dejás de callarlo, cuando lo abrazás, cuando comenzás a entenderlo, cuando lo d...
Nací intermitente Hoy desperté con ese sonido. Busqué el significado Es aquello que está entre un envío y otro. No es fin. Es pausa. Pausa para continuar. Para reformular. La vista es intermitente. Pestañeamos. No sabemos que veremos luego. Pero elegimos el foco. En una milésima de segundo, esa intermitencia nos permite elegir: miramos lo mismo, miramos algo nuevo o no miramos. En consecuencia, la respiración se vuelve intermitente. Lo que vemos inquieta. El pulso sube. La mente se mueve entre cada envío, entre cada espacio, y se absorbe en el continuo.